Меня просили написать хвалебную рецензию. Мне зубоскалили и подобострастно улыбались, запихивая своего протеже в пластиковой коробочке в карман пиджака, говорили о том, что 99999 музыкальных критиков уже признали этот альбом лучшим в 80-ых, поэтому чтобы мне стать музыкальным критиком, мне всего-то осталось написать хвалебную рецензию на этот альбом. И конечно этот альбом есть за что хвалить. Прочная коробочка с диском, теперь таких не делают, — сразу видно, что 80-ые, красочная обложка, толстый буклетик со словами, хмм, две стодолларовые купюры, хм, и собственно сам диск! Моё внутреннее чувство говорит, что обзор будет хвалебным!

Но, Боже (если ты тоже читаешь мои обзоры), это такой диск! Такоооой диск! Я имею в виду, это такой диск, что его не надо больше слушать. Он звучит настолько сильным отголоском юности и шатаний по подворотням, что мне совсем не хочется снова заматываться в него, как в шерстяной плед. Потому что я и так в шерстяном пледу, сижу в холле, мои ступни отмокают в тазике с горячей водой и я диктую свои обзоры наборщице. Но этот альбом совершенно сознательно выхватывает меня отсюда и указывает пальцем на гараж с барабанами и двумя гитарами — ты помнишь, когда ты слушал только это?

Ох, как давно это было. Как будто 17 лет назад, а на самом деле всего прошло-то... стоп, подождите. Такое ощущение, что те Пикси, что писали этот альбом, теперь обитают где-то на страницах Красной Книги, а их тела заняли совсем другие души. Звучит интригующе? Тогда читайте остросюжетный триллер «Пикси, Что Писали Этот Альбом, Теперь Обитают Где-то На Страницах Красной Книги, А Их Тела Заняли Совсем Другие Души»!!
Но пока вы его читаете, дайте мне вставить слово.
Фрэнк Блэк — он теперь совсем другой. Да его как будто и вообще нет. Он не такой ещё старый, но почему-то мне кажется, что он «Dead» (отлично, уже упомянули одну песню с альбома). Натурально мёртв. Каждый раз, когда я о нём слышу, я дубу даюсь, что он жив. (Разумеется, это была опечатка, и я даюсь диву, а не дубу. Я никогда бы не отдался тому дубу с сексуальным сучком.)

— Эй, ты слышал, Фрэнк Блэк записал новый альбом!
— Ух ты! Он ещё жив?!

— Эй, ты слышал, Фрэнк Блэк собирает Пиксис заново!
— Ух ты! Он ещё жив?!

— Эй, ты слышал??!! Фрэнк Блэк умер!!
— Ух ты! Он ещё жив?!

— Эй, ты слышал, британские учёные установили, что Фрэнк Блэк внешне похож на Ельцина!
— Ух ты! Он ещё жив?!
— Нет! Я же сказал тебе минуту назад, что он умер!
— Я про Ельцина!

Итак, отрываясь от ностальгии по тем временам, когда Фрэнк Блэк был жив, я хочу сказать: этот альбом есть пост-модерн. Но не тот пост-модерн, который противоречит модерну, а тот пост-модерн, который продолжает его и доводит до ультра-бессмыслицы. В молодости это очень нравится. Ой, смотрите, обезьяна с нимбом на обложке!! Ой, смотрите, он сказал "Cheinandelusia"!! Ой, смотрите, он сказал "Я мыслю, следовательно, я существую"!! Но затем, в старости, когда вы оседаете и начинаете писать обзоры, а ваш мозг проясняется склерозом, это перестаёт иметь хоть какой-нибудь смысл. Тем не менее, этот альбом всегда будут помнить, потому что всегда будут молодые. И в отличие от пластинок Дип Пёпл, эту запись будут всегда чтить молодые, а не старые. Но для того, чтобы слушать бессмыслицу, нужна какая-то приманка. И здесь этой приманкой служат гитары и мелодии. «Wave Of Mutilation» с магическим припевом (который доходит раза с пятого — но всё-таки что-то ведь заставляет послушать его пять раз), открывающая «Debaser» и сёрф-сингл «Here Comes Your Man». Альбом гораздо чище предыдущего, и поэтому мелодии в песнях слышны резче: «La La Love You», «This Shit Is Going To Happen», «Mr. Grieves» и «There Goes My Gun». А если мелодии нет, то они берут своё рифмами и риффами («Dead», «Tame»). И, когда всё это пиршество из 15 песен и 38 минут заканчивается, вы смотрите на часы и — уля-ля — прошло всего 38 минут, настолько короткий альбом! Такие пластинки появляются раз в 1989 лет.

Ой, какой замечательный текст! Подписываюсь под всем вышенабранным и срочно вывешиваю на свой сайт!

---